Встретила на улице сватью. Та сказала, что дочь родила. Радуется. У нас-то, говорит, 9 лет детей не было, а она вот! Я не могу понять, зачем она свой печальный опыт обязательно при каждом отнюдь не удобном случае вставляет. Всё время сравнивает жизнь детей со своей. Всем вокруг рассказывает, а некоторым ещё и письменно излагает.
Я спросила, кого; поздравила с внуком, поинтересовалась весом младенца (а что ещё спросишь, не станешь же охать, хотя я примерно представляла срок).
— Не знаю, — махнула рукой новоиспечённая бабушка.
— Как не знаешь?
— Да мы и так долго говорили! Муж сказал, хватит болтать, мы ему помешали. Всё уже хорошо, а как там что, не знаю точно.
Ну, т е, дочь родила в 32 недели, позвонила матери, а отец не велит долго болтать. И мать его слушается. И не у врача, и не под окнами роддома на следующий день, а совсем даже не прервала неустанные труды на огороде и переработку урожая, который особо никому и не нужен.
Чего ж я от их сына-то жду всё время?
Зять, кстати, после пинка дочери сестре позвонил, вес племянника и состояние здоровья узнал, а где сестра находится и не нужно ли ей чего, не спросил.
Эта параллельная вселенная меня уже даже не напрягает.