Вчера подхожу к кондитерскому киоску, начинаю неспешно (в очереди передо мной — трое) выбирать, что купить. Первая тётка начала бесить сразу: "Холод какой сегодня!"
Ну, в их африках, может, это и холод. +5 в конце ноября и лёгкий ветерок. А по мне, сугробы до первого этажа в самый раз были бы. О чём ей и сообщила. Тогда тётка решила нанести мне ответный удар и сказала продавцу:
— ПолкИла печенья.
Я стоически снесла две оплеухи подряд: она брала два раза по полкИла.
Вторая женщина тоже оказалась коренной липчанкой и тоже заказала несколько раз по полкИла какой-то херни. Слава богу, киоск был не мясной, и про колясочку колбаски мне на этот раз услышать не пришлось. Как и про куросаны.
Я не думала, что судьба может быть такой жестокой ко мне, и третья куритца захочет примкнуть к команде полкИлных уродов. Но это произошло.

Если до этого я каждое полкИла мысленно комментировала скорбным "бляяя," изо всех сил стараясь не смотреть на источник раздражения, ибо запомнится же и долго представляться будет, то на последнем не выдержала и отстранённо сказала вслух:
— Ещё одно полкИла я не переживу.
И сразу обрела ледяное спокойствие, увереннность и силы перебороть весь морок последних недель. Со мной всегда так: валится, валится куча дерьма, неприятностей, бреда, я, вроде, гнусь всё ниже и без сил совсем. А тут: ррраз! — и последняя мелкая капелька дряни забивает дыхалку намертво. Я её смахиваю автоматически и мгновенно оцениваю своё состояние